La merditude des choses.

Dans les blogs "qu'aiment pô les progressistes ces responsables de la décadence de la France", on vous cite en général trois auteurs : Léon Bloy (j'ai déjà dit ailleurs et en d'autres temps tout le bien que je pensais de cet auteur pompeux, chiant et paranoïaque), Philippe Muray (qui a eu de la chance de trouver le truc de l'homo festivus, parce que sinon, il tourne quand même bien en rond), et surtout Jean Raspail.

Que ce soit sur l'immigration, les joies du vouvoiement au sein du couple et de la famille, l'Occident (qui va mal depuis que les méchants z'étrangers y font rien qu'à nous envahir). Paf, on vous inflige dix lignes de Jean Raspail.

Au point que je songe, du reste, à inventer le "point Artémise" (en hommage à Godwin, notre ami à tous), qui marquera d'un bon point la référence à Jean Raspail, arrivant dans n'importe quelle conversation avec n'importe quel type pas trop de gauche sur n'importe quel sujet. La référence à Bloy ou à Muray ne compterait que pour un demi-point.

Bref, la semaine passée, à la bibliothèque, voilà que je tombe sur une étagère pleine de bouquins du bonhomme. Ah me dis-je, je vais feuilleter ça, pour voir si c'est si brillant que ça. Cela dit, quand aucun des livres d'un auteur n'ont été emprunté, et quand ils l'ont été, c'est rarement (aisément visible quand on a l'oeil de lynx de l'ex-apprenti-conservateur), eh bien ce n'est pas bon signe - car je me refuse à croire que ce soit par manque de types pas trop de gauche dans ma banlieue pour riches.

J'ai donc emprunté Le Camp des Saints. Truc vachement réaliste qui vous dépeint la réaction de divers personnage à l'arrivée en une nuit de centaines de milliers de z'étrangers sur des bateaux tout moisis, sur la Côte d'Azur. Cela commence par le vieux schnock intello et pseudo-aristocrate (portrait hautement modeste de l'auteur, à mon avis), ensuite il y a le vilain évêque progressiste qui a le mauvais goût de penser que si, on peut sauver les âmes des gens basanés, et que leur donner à bouffer n'est pas forcément un acte immonde. Ensuite, il y a d'autres trucs que je n'ai pas lus puisque le bouquin m'est tombé des mains à la page 76.

Car non, je ne supporte pas le racisme primaire grand teint, pur jus, qui rétrécit pas au lavage. Je ne supporte pas les auteurs pompeux qui se croient obligés d'employer des mots comme jusant ou psychopompe et mystagogue, et d'inverser les mots dans une phrase (courent les bondissants lémuriens, par exemple). Je ne supporte pas non plus qu'on réduise le christianisme à la simple dichotomie "tradis-nationalistes = bien, pas tradis pas nationalistes = pas bien. Je supporte encore moins qu'on se contente de penser que le Tiers Monde c'est des cons, la preuve, ils font pipi dans le Gange et ils ne mangent rien, alors qu'il suffit de se forcer, c'est pourtant simple.
Et je supporte encore moins qu'on fasse de grandes dissertations sur la Vérité de l'Occident Infiniment Supérieur Et Glorieux en se fondant sur les trois pauvres brochures de l'époque coloniale glorieuse française (1880-1920, pour l'apogée, quand même, c'est peu à l'échelle de l'histoire du monde), car cela vous conduit très rapidement à émettre les pires conneries. Voir du reste à ce sujet le risible bouquin de Zemmour sur l'histoire de France - je l'ai feuilleté au Monoprix et finalement, j'ai préféré racheter du débouche-évier, c'est moins cher et plus utile.


J'avais promis à cette chère Sémiramis de ne pas écrire ce billet. Mais ma rancoeur explose, que voulez-vous. Je déteste perdre mon temps à lire des âneries.

Note à l'attention de ceux qui aiment : c'est votre choix, hein. Je conçois qu'on puisse aimer le style - même si ça me dépasse largement. Je conçois qu'on puisse adhérer à certaines des idées du bonhomme.
En revanche, je ne conçois pas qu'on accepte de lire que les enfants pas blancs sont des monstres et que tout ça c'est la faute aux vilains cathos qui sont contre le massacre généralisé que prônent les mecs, les vrais, comme Jean Raspail.
Et tant qu'on y est : non, je n'ai pas vu le second degré dans ce bouquin. S'il y en a (comme on me l'a déjà expliqué, merci), c'est bien caché.